The Deadly Feel I

La Rose pourprée

D'envies exotiques, 

Étends son épée, 

Et attends la pique. 

Ne serai-ce 

Qu'un instant, 

Qui ne blesse

Pas le temps,

Mais qui bien 

Blesse le coeur, 

Tourmenté et aigri. 

Ne faut-il

Donc point, 

Attendre le matin?

Je n'attends, je le sais, 

Qu'a bien des destins

Qui, valsant mes proges, 

Empoisonnent mon matin. 

Douce aigreur qu'est l'envie, 

Doux parfums, 

Doux mépris. 

J'attendrais cette nuit, 

Servir le festin, 

D'odeurs charnelles, 

Et d'amours incertains. 

Pars! Je te chasse, 

Je t'en veux, 

Te menace et t'envie.

Le Temps te dira : "Que

N'avais-tu pas écoutée, 

Cette Rose pourprée, 

Qui se meurt et s'ennuie."